来自平原，而只好放弃平原，
植根于地球，却更想植根于云汉；
茫茫平原的升华，它幻梦的形象，
大家自豪有他，他却永远不满。
他向往的是高远变化万千的天空，
有无尽光热的太阳，博学含蓄的月亮，
笑眼的星群，生命力最丰富的风，
戴雪帽享受寂静冬日的安详。
还喜欢一些有音乐天才的流水，
挂一面瀑布，唱悦耳的质朴山歌；
或者孤独的古庙，招引善男信女俯跪，
有暮鼓晨钟单调地诉说某种饥饿，
或者一些怪人隐士，羡慕他，追随他，
欣赏人海的波涛起伏，却只能孤独地
生活，到夜里，梦着流水流着梦，
回到平原上唯一甜蜜的童年记忆。
他追求，所以不满足，所以更追求：
他没有桃花，没有牛羊、炊烟、村落；
可以鸟瞰，有更多空气，也有更多石头；
因为他只好离开他必需的，他永远寂寞。
1945
多向往旧日的世界，
你读破了名人传记：
一片月光、一瓶萤火
墙洞里搁一顶纱帽。
在鼻子前挂面镜子，
到街坊去买本相书。
谁安于这淡茶粗饭，
脱下布衣直上青云。
千担壮志，埋入书卷，
万年历史不会骗人。
但如今你齿落鬓白，
门前的秋夜没了路。
这件旧长衫拖累住
你，空守了半世窗子。
1946
我们从平静的小河里，
从反光的玻璃上，看到
多少熟悉得陌生的脸，
那是你的、我的，有时象
他的。匆忙的闪过，闪过
这短促的一生：忧患和
安乐的交替，风雨袭来——
婴孩大了，年轻的老了……
记忆给我们带来慰藉，
把捉一线光，一团朦胧，
让它在这纸片上凝固。
凝固了你的笑，你的青
春。生命的步履从这里
再现，领你来会见自己。
1949
饿——
我底好友，
它老是缠着我
在这流浪的街头。
软软地，
是流浪人底两只沉重的腿，
一步，一步，一步……
天涯的什么地方？
没有目的。可老是
疲倦的两只脚运动着，
一步，一步……流浪人。
仿佛眼睛开了花
飞过了千万颗星点，像乌鸦。
昏沉着的头，苦的心；
火热般的身子，熔化了——
棉花似地堆成一团
可仍是带着软的腿
一步，一步，一步……
（1933年）4月15日晚
朋友，宇宙间本没有什么神秘，
要记住最秘的还是你自己。
你偏要编派那是什么高超玄妙，
这样真要使你想得发痴！
世界不过是人类的大赌场，朋友
好好的立住你的脚跟吧，什么都别想，
那么你会看到一片欺狂和愚痴，一个平常的把戏，
但这却尽够耍弄你半辈子。
或许一生都跳不出这里。
你要说，这世界太奇怪，
人们为什么要这样子的安排？
我只好沉默，和微笑，
等世界完全毁灭的一天，那才是一个结果，
暂时谁也不会想得开。
1933年
看她装得像一只美丽的孔雀——
五色羽毛镶着白边，
粉红纱裙拖在人群里面，
她快乐的心飘荡在半天。
美丽可以使她样子欢喜和发狂，
博得了喝彩，那是她的渴望；
“高贵，荣耀，体面砌成了她们的世界！
管它什么，那堆在四面的伤亡？”……
隐隐的一阵哭声，却不在这里；
孩子需要慈爱，哭嚷着，什么，“娘？”
但这声音谁都不知道，“太偏僻！”
哪知却惊碎了孩子的母亲的心肠？
三岁孩子也舍得离开，叫他嚎，
女人狠着心，“好孩子，不要哭——
妈去做工，回来给你吃个饱！”
丝缸里，女人的手泡了一整天，
肿的臂，昏的头，带着疲倦的身体，
摸黑回了家，便吐出一口长气……
生活？简直把人磨成了烂泥！
美的世界仍在跳跃，眩目，
但她却惊呼，什么污迹染在那丝衣？
同时远处更迸出了孩子的哭——
“妈，怕啊，你的手上怎么满铺了血迹？”
1933年
我见到那么一个老木匠
从街上一条破板门。
那老人，迅速地工作着，
全然弯曲而苍老了；
看他挥动沉重的板斧
像是不胜其疲劳。
孤独的，寂寞的
老人只是一个老人。
伴着木头，铁钉，和板斧
春，夏，秋，冬……一年地，两年地，
老人的一生过去了；
牛马般的饥劳与苦辛，
像是没有教给他怎样去表情。
也会见：老人偶而吸着一支旱烟，
对着漆黑的屋角，默默地想
那是在感伤吧？但有谁
知道。也许这就是老人最舒适的一刹那
看着喷着的青烟缕缕往上飘。
沉夜，摆出一条漆黑的街
振出老人的工作声音更为洪响。
从街头处吹过一阵严肃的夜风
卷起沙土。但却不曾摇曳过
那门板隙中透出来的微弱的烛影。
9月，29日，1934年
希望像一团热火，
尽量地烧
个不停。既然
世界上不需要一具僵尸，
一盆冷水，一把
死灰的余烬；
那么何不爽性就多诅咒一下，
让干柴树枝继续地
烧，用全身的热血
鼓舞起风的力量。
顶多，也不过就烧了
你的手，你的头，
即使是你的心，
要知道你已算放出了
燎野中一丝的光明；
如果人生比你的
理想更为严重，
苦痛是应该；
一点的放肆只不过
完成了你一点的责任。
不要想，
黑暗中会有什么平坦，
什么融合；脚下荆棘
扎得你还不够痛？——
我只记着那一把火，
那无尽处的一盏灯，
就是飘摇的野火也好；
这时，我将
永远凝视着目标
追寻，前进——
拿生命铺平这无边的路途，
我知道，虽然总有一天
血会干，身体要累倒！
1934年10月31日
更声仿佛带来了夜的严肃，
寂寞笼罩在墙上凝静着的影子，
默然对着面前的一本书，疲倦了
树，也许正在凛风中瑟缩，
夜，不知在什么时候现出了死静，
风沙在院子里卷起来了；
脑中模糊地映过一片阴暗的往事，
远处，有凄恻而尖锐的叫卖声。
(1934年)11月3日偶作