有一天你明白了诗句无法被用于阐释
其实就是一个偶然的念头在一个偶然 的时刻被实现
比如在一个陌生的节日里离开一个乏 味的舞会
没有在上海的月光之下
也没有朋友在此刻向我举起酒杯说你 好
在这样一个冬天的深夜我翻看世界的 历史
那些已经被我读了又读的事件
那些被想象出来的场面栩栩如生
在这样一个冬天的深夜我设想时光的 漫长
我所在的地方是一个城市
而歌中所唱的是另一个城市
……在那很远很远的地方青山绿水或 者村落
我远远地关注它使得它不再给出它的 本来面目而我
想要得到的
则是关于世界的消息。一个行吟歌手
一条幽深无底的街
或者仅仅一个场面
已经让我领会时间。今天和下一刻
以及很久很久以前
一个偶然产生的念头使得我想要得到 这样一个消息
在那很远的地方并不一定是有着山和 水
那是一个关于一个行吟歌手的消息
他的真实存在并不重要
甚至今夜和此刻都可以是一种虚构
——有山或者没有山
月色皎然或者黑压压地下着雨
因为这样的一种期待，历史中的一切 场景都已经不再重要
在有人向我碰杯的时候我也能够想到
这个歌手其实并不存在
而关于他怎样跋山涉水我必将得到准 确的消息
正如我偶然地存在于此时和此地
“有一天你明白了诗句无法被用于阐 释……”
重新翻开历史书我看见的是一大片我 所不认识的文字
就是说此刻所发生的一切并不存在
我仍旧象十年前在人民广场等着一个 女人
时间幽深如无底的街
我无法用诗句阐释
我能够分辨出这是一个偶然的念头
它成为了现实或者没有成为现实
我期待着得到这个消息进入这个故事
一个行吟歌手在文字之中流浪
他的古老磨灭了他的存在
月色或者雨点都是此刻
我在偶然中发现它们无法被用于阐释
情节和场景早已模糊褪灭
我决定重新找到我的句子
我决定写出诗歌
一生一次的法华镇路
旧军队拖着革命的步伐
或许也打这里走过
或许落伍的游兵散勇
远远绕开还在幸福的家庭
活到了，活着了，活过了，活完了。
安于另外的道路两侧
心室以外的悬铃木把兴衰重覆
没有人看懂落叶之堕落
摇身一变又没有人看懂
那堕落后的种种情操
旧军队一律在远方的墓中。
一生一次的法华镇路
太勉强了就好像没有尽头
撤退的号声冲进了落日深处
谁听得懂？真是我的哭声
让破烂战斗服里的身子打颤
让大眼睛一样黑的枪口一阵阵剧痛
活到了，活着了，活过了，活完了。
过惯了放荡生活
这尾鱼更喜欢从桥上慢吞吞游过。
从此岸到达彼岸
我们低头就看到桥下的河
她的身段。
流水闪闪发亮的颤抖、啜泣
不在黑暗中。
和这尾鱼一起通过桥面
我们是正经人。
去办些正经事
从此岸去向彼岸
桥的阴影被河流的起伏掀动着
桥上已空无一人
我们落在了这尾鱼的后头
看他正优美地游进深土
诗指向诗本身
我披起外衣
穿过空地
在这座城市消失。铜像
我无法插足
诗指向内心
四壁雪白
这间空房子里可以住人
相反。我们还是一起穿过
这片空地穿过
这座城市穿过
诗本身
在那里我们也可以住下
升火，脱掉外衣
甚至内衣
露出我们本身。面对诗
或背离诗
在洪峰即将到来之际
捣衣声密如骤雨
而我们光着膀子，手
渴望着
曾在孵满青色卵石的河床上晾晒粗布衣裳
曾在粗布衣裳襟边绣一对凤凰鸟
逃过这永劫！
而我们光着脖子，手
垂死
当洪峰到来之际
捣衣女子浮现，袒露腰肢
披纷秀发
是浴神正向远山徐步而去
洪峰正亲近我们
情有所钟
你一直徒步而行。这条路
也结实
拐了几拐把你的脚
死死捆住。这条路
又特地走近
我的眼前。我也行走
根本与路无关。但我必须
替你解开
随手把这条路卷成一团
扔远。我
始终与路无关。这条路
也许并不存在
你根本不存在。我的
历史就是空白。明摆着
氧气那些疑团
别人走得太累
正大口大口呼吸。路
有所终！路对我有把我排除在外的最终目的
忘在桌上的手
还在那部书上
还在历史中
还在磨那把巴古人的剑。
忘在那部书上的手
是我的手
忘在历史中的手
只能是我的手
忘在磨亮古人之剑的时辰里。
我从此不再回到桌前
面对我的手 。
它，单独地
把书合上
一段历史已经结束
剑刃滴下那洁净的、有力的水珠。
飞鸟被冻结在空中
我用手指敲了一敲。
不变的仇恨
使我身边的人有了笑容
冰层很厚
透出人的热情。
水面脚印清晰
弃船而去的我早已被船浸透。
这片濒死的林子里
我被落叶砸伤。
斧子离开人的手
继续把我当作大树来砍。
飞鸟的伤口在飞。鲜血
至今没有落到地面
他是这个时代最初的声音。
这时代总是那在梦中的喊不出声。
他喊出来了。
他是这个时代最后的声音。
这时代总是那在心中的泣不成声。
他哭出来了。
他是这个时代唯一的声音。
这时代总是那人山人海中传来的一阵阵空寂。
他是那唯一的声音。